A la mañana siguiente llamé al 902 de Lufthansa para preguntar sobre mi dispositivo y me dijeron que no lo tenían registrado aún, pero que era demasiado pronto ya que no habían pasado 24 horas. Seguí llamando hasta 3 veces más a lo largo de las siguientes semanas y nada, ni rastro. Al parecer centralizan la información de los objetos perdidos de todos los vuelos en una misma base de datos y proceden a catalogarlos, así que cada teleoperador tiene que revisar a mano el listado y ver si algún producto coincide con la descripción que tú les das. En mi caso probé a decir Kindle Wifi con funda negra de cuero y con luz, aunque les advertí que tal vez hubieran catalogado mal la funda, ya que no es tan evidente que tuviera luz. Pero ni con esas.

Fui a la web de Amazon a ver si en el FAQ ponían qué hacer en estas circunstancias y básicamente:

En primer lugar, anula el registro de tu Kindle desde la página Gestionar mi Kindle. Si alguien encuentra tu Kindle y lo envía a Amazon.es, te lo enviaremos de vuelta de inmediato. Si quieres denunciar la pérdida o el robo de tu Kindle, ponte en contacto con una comisaría de policía local.

Y si te encuentras un Kindle esto es lo que dicen que hagas:

Devuélvelo a una oficina de objetos perdidos o a las autoridades locales. Si lo prefieres, envía el Kindle para su reciclaje a Eco International (nuestra empresa de reciclaje certificada). Crea e imprime tu etiqueta gratuita de envío UPS en la página web de Eco International. Para más información, visita el enlace: ecotakeback.com/kindle

Así que básicamente no se puede hacer nada, lo más que te dicen es que lo desvincules de tu cuenta para que la persona que lo haya encontrado no pueda comprar libros con tu tarjeta de crédito (cuando se compra desde el dispositivo no es necesario realizar ninguna verificación). Pero antes de hacer eso y darme por vencido se me ocurrió que tal vez sería una buena idea mandar un documento a mi Kindle con el título “Kindle perdido” indicando dónde se me perdió el dispositivo y dando mis datos de contacto. Así si la persona que lo ha encontrado se conecta a una red wifi y mi dispositivo sigue vinculado a mi cuenta recibirá dicho documento y tal vez teniendo a mano los datos de contacto decida devolverlo. A día de hoy aún no ha conectado el Kindle a una Wifi. Aún mantengo la esperanza.

Por si alguno no lo sabía, en la página 4 de las opciones de configuración del Kindle (Wifi) aparece el campo “Información personal” que se puede rellenar con algún mensaje por si alguien lo encuentra o directamente nuestros datos de contacto. Pero para que la persona que lo encuentre lo vea casi hace falta un milagro, no entiendo por qué está tan escondida dicha opción, personalmente la hubiera puesto mucho más visible.

Investigando por la red me encontré con este interesante artículo de Ars Technica en el que hablan de un tipo que se puso en contacto con Amazon para ver si podía utilizar la conexión de datos 3G de su Kindle 2 para triangular su posición o realizar un borrado remoto. Pero no hubo suerte, parece que a Amazon no le interesan demasiado sus Kindle perdidos por el mundo (ojalá hubiera estadísticas de eReaders perdidos, estoy seguro de que es algo habitual olvidarlos en trenes o aviones).

Si lo que me hubiera dejado en el avión hubiese sido un iPhone o un iPad la historia sería muy diferente ya que hubiera utilizado la aplicación Find My Phone para ubicar por GPS la localización más o menos exacta de mi dispositivo, pudiendo mandar un mensaje o borrar todos mis datos de forma remota.

Sé que hace algunas años cuando uno se dejaba algo en un lugar público lo más probable es que no apareciera, pero con lo que avanza la tecnología y existiendo cosas similares que permiten recuperar otros dispositivos uno se pregunta por qué no todos avanzan en la misma dirección. Una pena.

P.D: Ayer me llegó mi nuevo Kindle Wifi con su funda con luz. Sí, espero no volver a perderlo en un avión.

Manel, Teatre Grec, 11 de julio 2011. Uno de los conciertos más especiales que recuerdo. Por el grupo, por su actuación, por el sitio, por la compañía, por la luz. Esa foto no tiene ningún retoque ni filtro, así se veía aquella calurosa noche de julio el precioso Teatre Grec de Barcelona. Ella también estaba preciosa aquella noche.

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“Una ciudad nueva, calles en perspectiva, edificios sin sentido, un mundo desconocido, virgen. Luego, cuando hayamos vivido aquí, andado hasta el final de estas calles, entrado en estas casas, vivido con su gente, habremos pasado por esta calle diez, veinte mil veces. Urquinaona, Passeig de Gràcia, Laietana. Después, todo te pertenece porque lo has vivido. Eso me iba a pasar a mí, pero aún no lo sabía”
(Una casa de locos)

Dejo Barcelona. Me voy de la misma forma en la que llegué: en tren. Vine acopañado y me vuelvo solo. Con otro portátil, con otra bolsa de deporte, con otro corte de pelo, con otros recuerdos. Irse para encontrarse. Volver a la casilla de salida para poder volver a tirar los dados y ver hacia dónde hay que ir.

Año y medio en Barcelona es mucho y poco tiempo a la vez. Es el tiempo justo para aprender el nombre de las calles, chapurrear un poco de catalán, alquilar un piso, encontrar un trabajo. Es el tiempo justo para enamorarse y que te rompan el corazón una o dos veces. Año y medio debe ser lo que tardan los niños en aprender a gatear lo suficientemente rápido como para que sus padres dejen de preocuparse por ellos y también el tiempo suficiente como para dar la vuelta al mundo en el sentido de las agujas del reloj. Creo, también, que año y medio es el tiempo que tarda una embarazada en recuperar la forma física después de su primer embarazo. Y estoy casi seguro de que algún planeta del sistema solar tiene una trayectoria que dura más o menos ese tiempo. Tal vez me lo esté inventado todo.

Siempre he ido planeando mi vida con cierta antelación. Uno va tomando decisiones, tirando los dados, saltando de casilla en casilla y acaba más o menos en ese punto donde quiso acabar un tiempo atrás. Estudiar una carrera aunque no sea la carrera que tú elegiste, mudarse a otra ciudad que no sea donde viviste tu adolescencia, echarse tu primera novia seria, hacer algunos viajes por Europa, cursar un máster muy caro de algo que creíste que te podía gustar en una ciudad cosmopolita, vivir en un agujero en Gràcia, sacar de quicio a tu compañera de piso insomne, encontrar unas prácticas en una empresa mediana donde todos recuerden tu nombre de pila, hacer uno o dos amigos, tres o cuatro colegas, una decena de conocidos, una veintena de tipos a los que saludar por la calle y soltar un mecánico “¿qué tal te va todo, Paco?”.
Pero en ocasiones los dados son traicioneros y te toca esa carta que dice “vuelva a la casilla de salida, devuelva todo el dinero a la banca y espere tres turnos para volver a lanzar los dados”. Y todos los planes, todas las decisiones que uno ha ido tomando o que pensaba tomar se desvanecen.

Dejo Barcelona. Dejo a una chica llorando en la estación de Sants. Le doy un recuerdo de nosotros de la noche anterior: un collage de fotos nuestras sonriendo y haciendo el tonto. He estado 25 minutos en la tienda de fotografía hasta que la foto se ha impreso. Por alguna razón no podía irme de la ciudad sin darle aquel recuerdo, algo en mi cabeza decía que ese estúpido detalle era importante y por ello he tenido que ir corriendo a casa, coger las maletas, un cercanías con retraso en dirección a la estación y me he subido con apenas dos minutos de antelación antes de la salida de este tren. Y por toda esta sucesión de hechos no ha habido tiempo de decir nada, casi ni de dar un abrazo, de susurrar un te echaré de menos, de secar las lágrimas del otro con la manga de la camiseta. Y tal vez todo sea así mejor

Vuelvo a la casilla de salida. Vuelvo a Castilla, la muy vieja, al menos un par de meses. Vuelvo a la rutina de la facultad, de los viejos amigos, de las calles que ya he transitado diez o veinte mil veces. Vuelvo con ganas de leer todo lo que no he leído en este año y medio, de salir a correr, de volver a escribir. Huir para encontrarme. Volver a casa para encontrarme. Coger un tren en dirección contraria para recordar quién soy yo, qué es lo que quiero, esperar tres turnos y volver a tirar los dados y descubrir de nuevo la dirección, hacer planes y tentar a la suerte. Hagan sus apuestas.

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La historia ya es conocida por todos: Julio (Julián Villagrán) se despierta en una habitacióin que no es la suya con una resaca tremenda y una laguna de lo que sucedió la noche anterior. Julia (Michelle Jenner) es la dueña del apartamento en el que Julio despierta y se produce el incómodo día después (en palabras de Aroah: “El día después del despecho / dejaré de fingir / Que sé lo que estoy haciendo”). Pero pronto Julio y Julia se darán cuenta de que los teléfonos no funcionan, la televisión e Internet tampoco y que fuera está pasando algo.

Vigalondo se nutre de la invasión extraterrestre para reproducir una extraña situación de un triángulo (¿cuarteto?) amoroso en pocos metros cuadrados. Con apenas cinco personajes y unos pocos efectos visuales construye una historia original y bien escrita, con verdaderos momentos hilarantes pero , sobre todo, con una frescura que rara vez se deja ver por los cines patrios.

El otro día charlando con unos amigos hablábamos de cómo Lars von Trier usaba en Melancolía la excusa de lo general (el fin del mundo) para hablarnos de lo particular; del mismo modo Vigalondo usa aquí  lo general (una invasión extraterrestre), es la excusa para encerrarnos en cuatro paredes, con pocos personajes y tratar de una forma singular .
Después de los atentados del 11S Spielberg intentó algo similar en su versión de La guerra de los mundos (ese es el motivo de que no fuera tan visualmente destructiva, como lo fue por ejemplo Indepence Day y no intentar ahorrar un par de euros en efectos especiales), pero son en las cintas de Vigalondo y Lars von Trier donde se explota  la situación general y su ingenio para hablarnos de una forma muy honesta sobre los instintos del hombre (bajo dos estilos y tonos muy diferentes, no vayan a creer que Extraterrestre es algo muy serio, no lo es). Y no dejo de preguntarme si próximamente vamos a ver más películas que sigan esta línea. Ojalá.

Por desgracia han pasado apenas dos semanas desde la fecha de su estreno y he tenido que ir hasta los cines Lauren de Gràcia a la sesión de las 22:35 para poder disfrutar en pantalla grande (esto es una hipérbole). Es una pena que mientras películas extranjeras copen todas las salas, cintas patrias hechas con cariño se vean arrinconadas a unas pocas salas por ciudad (si hay suerte). Así que corran a su cine más cercano y disfruten de los 90 minutos. No se arrepentirán.

Un cartel increíble, lleno de grandes poetas, amigos y, sobre todo, ganas de convertir a Valladolid un año más en uno de los referentes poéticos de España. La entrada a todas las actividades es libre, aunque la inscripción son 10€ y se puede realizar en el Despacho de Becarios del Departamento de Literatura Española y Teoría de la Literatura y Literatura Comparada. 3ª planta de la Facultad de Filosofía y Letras (se solicitarán créditos para los alumnos de la Universidad de Valladolid).

Nos vemos en poeXXI@.

Los vecinos, aún hoy, recuerdan cómo la mañana siguiente a la fuerte discusión la televisión apareció estampada en el patio de luces, llevándose consigo las cuerdas de tender de las vecinas del segundo y del primero. La televisión estuvo allí hasta la primavera y fue objeto de comentarios hasta bien entrado el invierno, fecha en la cual ellos se divorciaron y pusieron un cartel naranja fosforito de “Se vende” en la puerta y entonces el “Ya lo decía yo” inundó la boca de las vecinas -todas amas de casa- del barrio.

La fotografía se titula Old broken TV y es de schmilblick.

Después me mudé a Barcelona, nos conocimos, me regaló unos mapaches, me perdí sistemáticamente todos los saraos que ella ha montado (incluida la ya mítica “rave ilegal”) pero aún así nos hemos seguido viendo a lo largo de mi etapa barcelonesa, aunque sobre todo intercambiando muchos emails (por dios, Ainhoa, no te compres un smartphone).

El 15 de marzo, dentro de un suspiro, publicará su primer libro (obsérvese que no he dicho novela) con Honolulu Books, una nueva editorial barcelonesa , bajo el título de Mari Klinski. Y hacía mucho que no veía una portada tan potente (y no, la de la foto no es Ainhoa).

Yo, como mucha otra gente en Barcelona, uso el servicio del bicing para ir al trabajo y cuando me he encontrado esta mañana con una bicicleta totalmente rota y he tenido que volver a dejarla para coger otra he pensado inmediatamente en lo mucho que me ha gustado Mari Klinski y en que debía reseñar hoy mismo el libro. Nada sucede por azar.

El libro son una serie de recuerdos y anécdotas pseudobiográficas que se articulan alrededor de la bicicleta como epicentro de los narrado, contado todo con ese estilo suyo tan característico (y que entiendo que a algunos saque de quicio): lleno de palabras en mayúsculas, ausencia de signos de puntuación y vocabulario juvenil salpicado de citas y referencias literarias y musicales. Ainhoa pura.

Pero no entienda el lector que es un libro complicado o con aspiraciones a ser algo más que una lectura ligera. Creo que es el libro más divertido y sin complicaciones que he leído en mucho tiempo, tanto es así que en el transcurso de su lectura solo miré una vez Facebook y dos veces mi correo y, para quien no lo sepa, eso es el mayor halago que yo puedo hacer a día de hoy.

no escucha si le TIMBRO –aka si le doy con el TIMBRE a tope– porque lleva auriculares, seguramente fuera escuchando CAMELA O SHAKIRA O MINIMAL DE MIERDA– (EH, pero si yo llevo auriculares, me caen 200€ de multa, eh, aunque vaya por mi camino, pero el FOOTINGUERO dominguero puede ir por mi carril con auriculares y no le pasa nada, un coche puede aparcar en un carril bici, con la radio puesta, que no le pasa nada, un coche puede hacer cualquier cosa menos poner gasolina con la radio puesta, eh) y entonces, al bordearle, tenemos que tener cuidado no vaya a ser que un coche a (preferentemente pero al final siempre van a 60) 50 kilómetros/hora no me ATROPELLE TRANSVERSALMENTE. con suerte, el coche en cuestión, se limitará a pegarme una PITADA –las bicicletas timbran, algunos coches PITAN, el resto tocan los cojones– que nos dejará temblando del susto. y el corredor seguirá tan tranquilo. a su rollo. ha. seguir tranquilo,

Corran a su librería más cercana y encárguenlo o escriban a Honolulu Books y pidan su ejemplar. No se arrepentirán.

Los lectores habituales de este blog no encontrarán mucha novedad en lo dicho últimamente (por ejemplo aquí y aquí), pero para todos aquellos ajenos al mundillo creo que podría ser un interesante conocer lo que está sucediendo.

Lamentablemente no me pasaron el artículo editado y ha habido algunos cambios o añadidos sin mi aprobación (como por ejemplo el título). Las negritas tampoco son mías. Reproduzco el artículo completoo (sin la entradilla) a continuación.

El sector editorial está en crisis, al igual que lo está medio planeta globalizado. Además, el cambio de paradigma –el paso del papel a lo digital– hace temblar a las grandes editoriales viendo cómo las pequeñas –por facturación, por volumen y por recursos– se pueden medir a ellas en las mesas de novedades de las principales librerías del país gracias a las redes sociales y a proporcionar ese trato especial al cliente.

Los libros electrónicos –ereaders– son una moda tecnológica más o menos reciente, pero no así la lectura de libros electrónicos –ebooks–. Ya en los ‘90 muchos se dejaban los ojos en la pantalla del ordenador para leer novelas de ciencia ficción o papers sobre diversos temas. Y de pronto Amazon revolucionó el mercado sacando la primera –y cara– generación de Kindle en 2007. Poco a poco el mundo editorial anglosajón empezó a digitalizar sus fondos y a vender en las diversas plataformas, pero en España parecía que no pasaba nunca nada.

Desde finales de 2007 se puede comprar en España un ereader pero no fue hasta el 15 de julio cuando Libranda –la plataforma de distribución creada por grandes sellos como Planeta o Random House Mondadori (RHM) entre otros– vio la luz con 1.114 títulos, la globalidad del conocimiento hispano. O casi.

Es obvio que al igual que sucedió con la música, los consumidores –el mercado– deciden sus preferencias. ¿O acaso nadie escuchaba a los Beatles en su reproductor mp3 antes del 16 de octubre de 2010 cuando oficialmente Apple y los abogados del grupo de Liverpool llegaron a un acuerdo? Y con la literatura ha pasado lo mismo. Ante la falta de oferta real, muchos potenciales consumidores decidieron fabricar ellos mismos los ebooks. En un primer momento escaneando en casa las páginas y armando un PDF para luego liberarlo en la red; pasando un OCR más tarde –es decir, extrayendo el texto y no tratándolo como una imagen–, para que cualquiera pudiera copiar y pegar. Y en los últimos años maquetando sus propios libros electrónicos con programas gratuitos como Sigil o Calibre. Del primer paso al último, la oferta real en España fue la misma: prácticamente inexistente.

Solo ahora parece que las editoriales se han dado cuenta del errory dedican una parte de sus recursos a digitalizar y comercializar los libros electrónicos, aunque la cosa no parece que vaya muy en serio si vemos cómo RHM mantiene su departamento digital con tres becarios y un supervisor. Tal vez así nos demos cuenta de cuánto le importa realmente a alguien esta revolución.

Si echamos la vista atrás y vemos qué ha sucedido con la industria musical nos daremos cuenta de algunas similitudes: la tardanza en la respuesta y la obcecación de un modelo de respuesta caduco; y tal vez veamos un reflejo de lo que de aquí a cinco años va a suceder. Además del catálogo un tanto exiguo de las editoriales, la facilidad de compra, la calidad, el digital rights management (DRM) y el precio son problemas añadidos. Muchos contratos de autores y agentes exigen a las editoriales que incluyan una protección anticopia en los libros que comercializan, así evitarán –creen ellos– que la gente piratee. DRM, la gestión de los derechos digitales, supone restricciones al usuario de cara a copiarlo, leerlo donde quiera o prestárselo a sus amigos. El DRM más popular es el de Adobe, que exige al usuario registrarse para tener una cuenta y verificar cada uno de los dispositivos en los que éste quiere leer el libro, un proceso tedioso y complicado que hace que a más de uno se le quiten las ganas de ‘seguir siendo legal’.

Por otro lado tenemos a Amazon o Apple, que tienen el sistema de compra con un clic, de forma que la facilidad de acceso y la experiencia de uso animan al comprador, cosa que con el DRM de Adobe no sucede. El precio es otro de los puntos clave, ¿cómo ofrecer libros con un descuento de apenas un par de euros? Es complicado explicar al comprador que los mayores costes son los de la producción de un libro –anticipo al autor, traductor, corrector, maquetador, etc.– y no el libro como objeto, que con tiradas muy grandes puede llegar a costar apenas 50 céntimos por ejemplar.

La percepción de los compradores es de ‘estafa’ cuando un bien intangible y cuyo coste unitario tiende a cero se le intenta cobrar como algo físico que puede poner en la estantería de su salón. El último y más novedoso elemento en discordia está siendo la calidad de los libros electrónicos. Muchos maquetadores inexpertos están cobrando a editoriales que no saben o no tienen interés por libros electrónicos, sin una tabla de contenidos adecuada o que no pasan el elemento más básico de verificación. Los compradores se encuentran indefensos ante un archivo digital que no se lee en sus dispositivos o que no se lee como debería hacerse. En Alemania muchas de las editoriales han vuelto a rearmar sus libros electrónicos para pasar unos estándares mínimos, ya que se han dado cuenta de esta problemática. En España, me temo, a nadie le importa.

Algunos escritores parecen estar preocupados porque “no pueden vivir de lo que escriben” y los medios de comunicación sacan trimestralmente un artículo sobre el tema. Pero un escritor tiene el mismo derecho a vivir de lo que escribe que el frutero de la esquina a vivir de lo que vende. Es decir: ninguno. Ambos pueden querer con todas sus ganas vivir de ello, pero será el mercado el que decida si podrán o no hacerlo. Esta falacia sobre el derecho a vivir de lo que uno hace, repetida por músicos y escritores, ha sido replicada hasta la saciedad y uno casi acaba por creérsela. Haciendo un repaso a los escritores y a sus contratos vemos que rara vez viven de sus novelas excepto en el caso de ‘Zafones’ y ‘Revertes’, el resto son profesores universitarios, periodistas con columnas semanales, colaboradores en la radio o la televisión o hijos de papá, profesiones todas muy loables, pero que dan de comer mientras roban horas al día para terminar aquel manuscrito que uno prometió a su agente terminar antes de fin de año.

El panorama actual es complejo y el contexto de crisis global lo acentúa. Las editoriales deben renovarse o morir, apostando por ejemplo por libros sin DRM y a precios asequibles, o captando a los autores más vendidos de Amazon España y firmando con ellos a semejanza de las editoriales norteamericanas. También es el caso de las editoriales exclusivamente digitales, un fenómeno que explotará seguro a lo largo de 2012. Los lectores, por su lado, solo quieren leer en digital lo mismo que pueden encontrar en papel, con la misma calidad y cuidado que se le pone a las ediciones impresas, pero con un precio que marque la diferencia. Si no lo encuentran, muchos tienen claro que no van a esperar a que la industria editorial decida dar el primer paso en la dirección correcta.

Soy español de nacimiento, aunque eso no me hace defender mi tierra por encima de todas las cosas, no me creo superior que un portugués o un rumano, tampoco inferior que un francés o alemán, somos primos hermanos del continente europeo. El caso Contador ha sido un golpe duro a los amantes del ciclismo y en general al deporte español. Y es que parece que el único orgullo que nos queda es nuestro deporte, no la cultura, no el nivel de vida, no el clima, no las mujeres, no el vino, no los parques naturales, no las joyas arquitectónicas… no, lo único que nos queda, a lo único que nos podemos aferrar es al deporte. Y al español de España, claro. Y que nadie nos toque ninguna de las dos cosas, que nadie ose bromear, a hacer la más obvia de las parodias relacionando el dopaje de un ciclista y sus éxitos con los éxitos de otros deportistas e hipotéticos casos similares. Eso es una ofensa al orgullo patrio, al nivel del secuestro de la revista El Jueves o las caricaturas de Mahoma. Aunque en los otros dos casos todo el mundo entendía la parodia o la broma y ahora no.

El presentador Yann Barthès en el programa de humor de Canal+ Le petit journal hace un buen resumen de cómo se ha ido de madre en este país, creo que estaría bien que todo el mundo le echara un ojo para ver cómo se ve desde fuera la histeria colectiva del orgullo español y el ataque a todo lo francés (como si solo hubiera un tipo de francés). Por supuesto la polémica ha pasado bastante desadvertida en Francia y la furia española no hace más que alimentar las coñas.

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Y por si alguien se lo pregunta: sí, el final del vídeo ya ha levantado polémica y desde el periódico As se lo toman en serio, ¿tan necesitados estamos de un titulares, de circo, de olvidar la reforma laboral del Gobierno?

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Yo recuerdo con cariño los guiñoles españoles, los veía todos los días y ojalá los siguieran echando. En tiempos como estos algo de autocrítica vendría bien, antes teníamos Caiga Quien Caiga, pero por desgracia ya no está… e igual nos haría bien reírnos de nosotros mismos, ver lo que hacemos mal, criticar las decisiones del gobierno e incluso salir a la calle el día 19. Pero mejor no, quedémonos en casa criticando a los que nos critican, ya que por ahora tenemos circo para rato.

P.D: Homenaje a los mejores momentos de los guiñoles en España. Casi se me cae la lagrimita:

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Al margen del horrible diseño, ¿por qué esa tilde en la i de Madrid? Ya, ya sé, es una cosa tipográfica y no es una tilde sino un punto estirado, vale, lo entiendo… pero parece una tilde y hasta donde yo sé Madrid no es Madríd. Si quisieran ser realmente rompedores yo hubiera optado por un Madriz 2020, mucho más acorde a la realidad española.

Mientras escribo esta breve entrada, el propio omixam me confirma que la tipografía es la Baar Sophia, que tiene ese punto en la ‘i’ representado como tilde. ¿Acaso no había otra tipografía en el mundo? ¿De verdad?

Y por otro lado las chanclas que forman el logo no parece que pongan 2020 -la fecha de la candidatura- sino que pone 20020. ¿Un error o una visión más realista de la fecha en la que la capital española conseguirá ser de una vez sede olímpica?

Habrá que prepararse y hacerse a la idea del cartelito de marras, porque pronto lo vamos a ver en todo tipo de anuncios publicitarios, envases y en la prensa. La que nos espera.

Actualizado:

Me avisa @ebaste que al parecer el logo original de Luis Peiret es el siguiente:

Qué destrozo. Espero que corten cabezas por esto.